Martes,
toda la mañana pensando en no pensar y todas las flechas apuntando hacia el
mismo lugar. Me mueves el piso con una sonrisa, desordenas mis pecas con un par
de acordes de guitarra.
Seis meses callando lo que siento, tres más y vuelta a casa, muero
por decirlo pero decirlo sería morir en el intento. Y así rodamos, una sonrisa,
una mirada y un par de palabras en un idioma que no es el mío...lo que daría
por rodar contigo sobre la cama, o sobre la alfombra, ser esa "ella"
a la que dedicas tus canciones.
Es martes y es Abril en un lugar lejos de casa, normalmente
encontraría el camino pero es que tú no paras de mover el puto mapa.
Me encanta como escribes. Gracias por volver a hacerlo.
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